rojo

desde la ventana enana del lavadero
del piso diecisiete,
la gente no es más
que hormigas escupidas por bondis

dos horas rojo de semáforo:
aceptó que no vas a volver,
y eso, ahora y en fast forward,
arruina mi delineado perfecto

las bicicletas se disimulan,
imagino un viaje con recompensa:
el roce del viento contra la jeta,
secar el sudor antes de la esquina

estás con los ojos dados vueltas de placer
yo en el diecisiete o en el baño con nauseas
pero no digo nada, no puedo decir nada,
ya son banda de semáforos.